Un joli texte de Kenneth White sur l'atelier et l'écriture
Posté : 11 juin 2014 10:22
Dans un des plus beaux chapitres de « La maison des marées » intitulé « L’atelier atlantique », Kenneth White écrit ces lignes sur son atelier, son scriptorium. Il est dommage de ne pouvoir en citer qu’un petit morceau, il y a de très belles choses avant et après cet extrait d'abord sur le lieu et l'atelier, puis sur l’encre et le papier. Ceci aurait sa place dans le fil SDD sur le scriptorium.
[…] Lorsqu’une brume épaisse enveloppe ma maison de pierre isolée, comme c’est le cas ce matin, j’ai vraiment l’impression de vivre dans quelque ancien monastère de l’époque où les grues dansaient encore parmi les roseaux du Shannon. Et cette impression est encore plus forte lorsque, comme c’est le cas ce matin, je copie des manuscrits, tel un moine dans un ancien scriptorium.
J’ai toujours copié des textes, avec l’idée que ce faisant, je pouvais en quelque sorte me les incorporer. En bas, dans la bibliothèque, j’ai des copies d’Une saison en enfer de Rimbaud, par exemple, ou de The man with the Blue Guitar de Wallace Stevens, effectuées dans des chambres meublées cernées par les brouillards de Glasgow, ou dans ma mansarde de Fairlie, avec Arran, l’île des cerfs, à l’horizon, et les mouettes qui lançaient des cris apocalyptiques au-dessus de la lucarne. Mais celles-là étaient faites avec l’instrument que j’avais sous la main : une plume ordinaire trempée dans de l’encre ordinaire.
Or, depuis quelques années, j’ai développé une pratique qui va au-delà de la simple copie : des amis peintres me proposent des livres faits en plusieurs exemplaires, généralement trois ou quatre, avec des papiers très divers recouverts d’aquarelle ou de gouache ; je vis avec eux pendant un moment, cherchant un texte adéquat qu’ensuite je calligraphie.
Au moment où j’écris ceci, j’ai trois exemplaires d’un assez grand livre, de trente centimètres sur quinze, à la couverture d’un noir goudron traversé d’une flamme rouge, et dont les épaisses feuilles sont colorées de diverses manières : des lavis sépia, des traits bleus et rouges, des éclairs de sémaphore, des avalanches d’aquarelle, de claires plages de vide et de brusques brèches. Ces peintres savent les fonds que j’aime.
Alors je débarrasse la table, sors la coquille Saint-Jacques dans laquelle je verse une épaisse encre de Chine noire, et choisis ma plume. J’ai écrit avec toutes sortes d’instruments : un bambou aiguisé, un rameau d’églantine, des plumes techniques graphophlex de diverses tailles, mais actuellement j’utilise un porte-plume ordinaire muni d’une plume spéciale que j’ai trouvée récemment à Paris, dans une petite boutique près du Panthéon. […]
Suivent deux pages sur le scriptorium médiéval, les influences étrangères, sur un sutra japonais « … calligraphié sur un fond de feuilles et de vagues » et sur « le Genji Monogatari copié […] sur un papier couleur d’or brun, comme un splendide automne. »
White termine maintenant :
Jour de décembre, épais brouillard autour de la maison. Trempant ma plume à une cadence régulière dans la coquille encrier, j’écris le livre. Grand silence, seulement la plume qui gratte - et le livre qui avance page après page.
Où sommes-nous ?
Dans un paradis poétique
Un matin dans l’éternité.
Kenneth White, La maison des marées, traduction de Marie-Claude White, Albin Michel éditeur, 2005, pp 69 et 70.
Pour le plaisir. J'aime l'idée de copier pour s'incorporer le texte.
Jimmy
[…] Lorsqu’une brume épaisse enveloppe ma maison de pierre isolée, comme c’est le cas ce matin, j’ai vraiment l’impression de vivre dans quelque ancien monastère de l’époque où les grues dansaient encore parmi les roseaux du Shannon. Et cette impression est encore plus forte lorsque, comme c’est le cas ce matin, je copie des manuscrits, tel un moine dans un ancien scriptorium.
J’ai toujours copié des textes, avec l’idée que ce faisant, je pouvais en quelque sorte me les incorporer. En bas, dans la bibliothèque, j’ai des copies d’Une saison en enfer de Rimbaud, par exemple, ou de The man with the Blue Guitar de Wallace Stevens, effectuées dans des chambres meublées cernées par les brouillards de Glasgow, ou dans ma mansarde de Fairlie, avec Arran, l’île des cerfs, à l’horizon, et les mouettes qui lançaient des cris apocalyptiques au-dessus de la lucarne. Mais celles-là étaient faites avec l’instrument que j’avais sous la main : une plume ordinaire trempée dans de l’encre ordinaire.
Or, depuis quelques années, j’ai développé une pratique qui va au-delà de la simple copie : des amis peintres me proposent des livres faits en plusieurs exemplaires, généralement trois ou quatre, avec des papiers très divers recouverts d’aquarelle ou de gouache ; je vis avec eux pendant un moment, cherchant un texte adéquat qu’ensuite je calligraphie.
Au moment où j’écris ceci, j’ai trois exemplaires d’un assez grand livre, de trente centimètres sur quinze, à la couverture d’un noir goudron traversé d’une flamme rouge, et dont les épaisses feuilles sont colorées de diverses manières : des lavis sépia, des traits bleus et rouges, des éclairs de sémaphore, des avalanches d’aquarelle, de claires plages de vide et de brusques brèches. Ces peintres savent les fonds que j’aime.
Alors je débarrasse la table, sors la coquille Saint-Jacques dans laquelle je verse une épaisse encre de Chine noire, et choisis ma plume. J’ai écrit avec toutes sortes d’instruments : un bambou aiguisé, un rameau d’églantine, des plumes techniques graphophlex de diverses tailles, mais actuellement j’utilise un porte-plume ordinaire muni d’une plume spéciale que j’ai trouvée récemment à Paris, dans une petite boutique près du Panthéon. […]
Suivent deux pages sur le scriptorium médiéval, les influences étrangères, sur un sutra japonais « … calligraphié sur un fond de feuilles et de vagues » et sur « le Genji Monogatari copié […] sur un papier couleur d’or brun, comme un splendide automne. »
White termine maintenant :
Jour de décembre, épais brouillard autour de la maison. Trempant ma plume à une cadence régulière dans la coquille encrier, j’écris le livre. Grand silence, seulement la plume qui gratte - et le livre qui avance page après page.
Où sommes-nous ?
Dans un paradis poétique
Un matin dans l’éternité.
Kenneth White, La maison des marées, traduction de Marie-Claude White, Albin Michel éditeur, 2005, pp 69 et 70.
Pour le plaisir. J'aime l'idée de copier pour s'incorporer le texte.
Jimmy